Hoy quiero celebrar el nacimiento de mi cómplice, apoyo, inspirador y fuerte hermano, el músico autor Diego Paqué, quien tras una fisura del envase que nos contiene, está aquí con su cabeza, voz y corazón.

Quiero celebrar que pronto presentaremos una nueva creación, En sus tibias manos, convertida en libro de papel gracias a su tesón y empeño para que esas páginas y las historias que relata, sean vuestras.

En Abril no… llegará Mayo, Junio quizá… Qué más da: ¡Vamos a conseguirlo!

Universo de pasillos, batas blancas en idas y venidas, medicamentos, aparatos… quiero agradecer la maravilla de sanidad pública que  espera a cualquier hora del día o la noche para ocuparse de estos cuerpos y cerebros heridos, restaurarlos con empeño de artesano.

Hemos asistido a jornadas donde el trabajo a destajo de enfermeras, auxiliares, limpiadoras, especialistas, celadores, conductores de ambulancia… nos han hecho sentir vívamente la conquista de una sanidad que debiera ser siempre universal, como la ascensión a la cumbre más alta que hemos alcanzado en esta imperfecta humanidad nuestra. Gracias.

Entre la maraña de lo sucedido, llamadas de familia, amigos, visitas a la puerta, músicos, colectivos, vecinos… interesados en el extraordinario ser que es mi hermano, una voz peculiar se abre paso.

Ha anochecido y llueve. Arrastro de mi bolso y maleta con piernas hinchadas por las densas horas sanitarias, trasiego mental, tan agotada que apenas pienso con claridad. No quiero alejarme hasta la hospitalidad de tantos amigos insistentes, con la intención de estar a primera hora de la mañana en la unidad de atención neurológica con visitas restringidas. Busco un hotel donde pasar la noche, una ducha y unas horas extendida.

Desconozco la ciudad y la zona donde me encuentro. Una chica en el borde del parque llama a su perro negro ataviado con un pañuelo rojo al cuello. Le habla en un idioma que desconozco y en el mío le pregunto por un alojamiento.

No sabe, están lejos, es zona residencial, no lleva el móvil, batería gastada del mío… En el intercambio conversacional ya sabe que vivo en Madrid, que me ha traído un episodio familiar hospitalario, que necesito un lugar para unas horas de descanso.

No es cercana a mi edad, no sabe quién soy, dónde trabajo, cuál es mi familia, mi credo, mi partido político, si soy honesta, limpia, respetuosa de lo ajeno…. Nada, excepto que resido en la capital, y busco una tregua en las duras horas que tocan.

Enfoca su mirada tras las gafas hacia la calle en penumbra junto al parque mojado, recrimina a su perro que tira hacia los setos y la oigo:

En casa tenemos un sofá cama. Puedes venir y pasar la noche.

Rehuso, tímida, avergonzada, las emociones a flor de piel, contenidas.

Claro que si, puedes venir, es una cuestión de hospital, me sabe mal…

Me sabe mal es una expresión que conozco por los amigos del lugar.

Me sabe mal.

Le apesadumbra mi necesidad.

No sabe quién soy dónde trabajo, cuál es mi familia, mi credo, mi partido político, si soy honesta, limpia, respetuosa de lo ajeno…. Nada, excepto que resido en la capital, y busco una tregua en las duras horas que tocan.

Y de alguna forma, me ama.

Gracias, chica de paseo nocturno en el parque. Catalana ante madrileña. Joven frente a madura. Desconocida rica en la inmensa virtud que es la empatía. Generosidad balsámica que diluye todos los miedos.

El encuentro fue un abrazo tan inmenso como todos mis seres queridos no podían darme en ese momento.

Es la vida a la que naces, Diego. Bienvenido.