Le he preguntado martilleándole los oídos en infinidad de viajes de metro de vuelta a casa. ¿Qué es querer? ¿Qué es amor?

¡Que pregunta tan grandilocuente para estas pequeñas anotaciones!

Amor es que alguien te acompañe al aeropuerto para recoger el abrigo de plumas que llevas puesto en el invierno de Madrid porque a donde viajas hay treinta grados de temperatura. Y las plumas allí no son útiles excepto en abanico contra el calor.

Viene y se lo lleva de vuelta a la ciudad de modo que no tengas que arrastrar con el abrigo por todo el calor y tampoco te hiele el frío en el trayecto al aeropuerto.

O sea, que como diría el poeta: amor, amiga, eres tú.

Tomamos una merienda cena antes de dejarme esta vez sí, en la soledad del  aeropuerto.

Es como un limbo este no estar aquí ni allí, nadie cuenta contigo ya en el lugar que dejas y nadie te espera aún, tan pronto, a donde vas.

Caminar por los pasillos acristalados.

Sentarse a leer la novela que por ser en inglés durará más. Al cansarse levantarse a por un café. Otro ratito de observar a los variopintos viajeros y casi es la hora del embarque.

A punto de apagar el teléfono, de nuevo otra vez la respuesta a qué es querer: en los mensajes de los amigos que pendientes del reloj y de tu vuelo, te desean un buen viaje en una última línea de texto electrónico.

¿Qué es querer?